Rose anthracite

Rose anthracite

Ce soir la  rose est grise
Elle a perdu sa couleur vive
Elle s'est vêtue d'une robe triste
Celle des rêves anthracite.

Quand la musique chante en sourdine.
Le violon pleure d'amour pour elle
Mélancolique, il ment sûrement
Semeur de charme tourmenté.

La rose est lasse cette nuit
Sur le carrelage granitique
Un pétale en état d'inertie
Fleur de reine est meurtrie.

Elle s'est égarée du jardin
En laissant son parfum derrière elle
Comme une empreinte carbonique
Sur le chemin de l'aube épine.

Songe de la rose en ce matin malheur
Fidèle à la meurtrière de Baudelaire
Assassinée par une main mauvaise
Dont l'arme était un  sécateur.

Qui lui avait coupé la tige
Faisant ainsi  couler ses larmes
Son existence  fût si brève.
Et sa beauté bien éphémère.
Dominique Brené © ( auteure )
Crémines / 21 / février / 016

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